Fui una letra de tango para tu indiferente melodía

Fui una letra de tango
para tu indiferente melodía.
Una carta de amor
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo

A sus pies, Señor Julio Cortázar.

Esta entrada revuelve la distinción moderna -doy mi palabra que generaciones anteriores no se detenían ni medio minuto en estas disquisiciones- sobre el tema exclusividad si, exclusividad no. Poligamia sí. Poligamia no.

Tita, o sea mi más fémina yo, ha brevado en ambos manantiales...y es un tema. El otro día volvió a resurgir y este post van en honor a la encuesta que realicé posteriormente.

Saber, o tener en cuenta, que en una de las experiencias el amante no fiel, ni amor, se argumentó en el Taoísmo. ¿No es bonito? Claro ya no es solamente que vamos de marcianos, de cagones, de verseros.. NO señora! También sacan la enciclopedia y recurren a las fuentes más sagradas para el plof total. Plof -onomatopeya.

El recurso nefasto de su pobreza espiritual era explicarme que hay mucha tierra -lo femenino- y un sólo cielo, lo masculino. Por lo tanto un chico podía estar con muchas chicas..nuestra constitución esencial lo permitía, la espera, la comprensión, LA NO PROPIEDAD, tantas cosas bonitas... y él, tan estelar...podía con todas y con más. Claramente no podía con su sombra y contando...

Fiasco. Yo también pude. Después de una relación de aeroplano, de avión liviano, tranquila, meseta sin altibajos, con puntas de creernos erotizados y momentos de pasión, propuse abrir la pareja. Open your eyes!! Lo culinario me mató, porque en las relaciones es muy difícil -no sé si imposible- condimentar sin pasarse. Entonces mi propuesta es "que no nos mate, que nos expanda. Y lo logré, pero el costo no fue "beneficios" solamente ya que antes necesité un borrador y en ese borrador, aniquilé a un amor enorme que hasta el día de hoy me conmueve. Un amor al que se le puso mucho, un amor lunar. La segunda oportunidad salió saldada.

Las consecuencias? La posibilidad de que ese tronco primordial, se había ramificado.

Té para tres

Cuando el amor se abre, a otros me decía una amiga: "es amor?". Un tipo super interesante y hermoso, Jeremy Irons vive hace 25 años con su pareja en una relación abierta. No sé si es amor o si el amor se deviene en una concentración con una persona y luego el alimento de otros amores.

Cuando me tocó ser la segunda o primera o tercera, da lo mismo, ser las dos y él, un día comprendí algo que rompió el tabú que tenía con el tema de la exclusividad. Para mi, la exclusividad era potestad mía conmigo misma pero no con otros. Algo así sigue siendo, las cosas no se piden, se dan dialécticamente. Pero comprendí esa tarde -me gusta dormir- que mucho de mis deseos no eran respondidos por este partner sino que es más, la lista de sentires sin respuesta, de momentos y cuestiones a compartir no tenían retorno. Me di cuenta que era un tema personal, que abría la posibilidad a un plan B por cuestiones propias. El amar profundamente es un fenómeno de difusión hacia el otro que no todos soportan. No sé si lo soporto yo, no lanzo ninguna piedra. Esa dispersión sin límite a otro lugar, a otro universo...a mi por lo menos me genera una adrenalina inexplicable quizás por eso no dejo de enamorarme. Hay que aceptar nuestros propios límites. A otros les provocará la caída, sin límite y ahí vienen las fugas, que comentamos en posts anteriores -qué correcta.

El té para tres estaba servido con una dispersión del amor total. Ni estaba conmigo ni estaba con ella. En un momento me sentí muy cercana a ella, ojo! pensándola como el contenedor y hacedor de otras variables, de otras aristas... La respeto, el tema no era ella sino él.

Perla mi gran amiga, me decía, yo no sé si puedo ser exclusiva. Y yo tampoco. Así de facto no. Pero cuando el amor-pasión, el amor encendido te abrasa ... no hay salvación. Y que lindo es no salvarse!.

Por eso la exclusividad así, sin elección es espantosa. Elegida es leche y miel!!! y la poligamia es un corta y pega y colorea muchas veces. Si se ahonda en la profundidad de una relación de las tantas poligámicas, hay elementos de encastre que no aparecen. Ojo! tengo una chica polígama que pertenece a un grupo de gente polígama y ha establecido por varios años una relación con dos señores y algunas señoras por momentos. Y tan bien... pero la cuestión del límite propio y la naturaleza, es la regla. Es el canon con el que tendríamos que medirnos y no joder al otro con limitaciones for export.

Ahora que difícil que se hace salir a la caza y pensar en cómo piensa la presa. "Cae el sol y aún sigo soñando". Pero que la oscuridad de la noche nos agudice! Mujeres tenemos la luna que es nuestro astro afín, para que nos guíe. Para ser cazadoras hábiles y no ser presas machacadas, exclusivas o parte de una gran manada desnaturalizada.

Por eso veremos qué pasa y sobre todo que nos pasa! pero estoy segura que la gente de antes no pensaba en estos términos: "Hola me llamo X, y no puedo con una relación exclusiva", entonces no salgas a la venta llena de publicidad barata. "Hola soy Tita, y quiero una relación exclusiva", y esposas -de las de las muñecas- y grilletes de colores.

Me gustan los lemingos que se tiran al río en masa, porque creen que es su forma de salvarse! Se lanzan hacia la nada..a veces el cuento sigue. A veces. Pero por lo menos se lanzan, nosotros a veces nos quedamos atorados en una columna de sal, petrificados.

"Sólo por espinas desechar la flor"...

Ulisas, o lo que es lo mismo el trajín trágico de la tragicomedia del bisturí

El caminar, lo épico, la epopeya, las gestas, las revoluciones, la historia misma, el instante: todo es parte de la naturaleza femenina. El errar también.

Somos y fuimos, seremos heroínas lanzadas en una tierra de machos cabríos, de hombres de buena fé, de buenas costumbres, o de malas y del de todo que como dijo mi abuela tenía que existir para que haya mundo. Pues que sea.

Hace nada atravesé un momento así, quirúrgico en mi vida del que todavía no me despego por varios motivos pero el principal que son las cicatrices sin puntos, ni grapas ni sutura de reabsorción: la bestialidad médica que se cubre las espaldas.

Ojo! no se sientan mal hijos de Hipócrates, ni siquiera me sientan hipócrita que los hay no bestias, íntegros... que las bestias ni siquiera llegaron al colegio. Pero hay otros que no sólo llegaron al colegio sino que saltimbanquearon entre fisiología, epidemiología y una materia poco formal que se llama como llevar el estetoscopio con glamour por los pasillos de los hospitales, creo que era una materia práctica.

No se sientan mal, descendientes de Galeno!! Tampoco les falto el respeto al gremio...simplemente hago énfasis en sucesos que como el mio nos pueden deshacer transformando a nuestra integridad femenina en una nube de electrones inconexos al grito de TRAGAME TIERRA!!

Era un lunes exactamente, en agenda constaba una operación leve para el día después, a las 10 de la noche irrumpe el Doctor! Oh doctor! pide luces y acción: de la nada se larga a decir verdades y posibilidades estadísticas del 1 en un millón "Just in case". Yo absorta.

Si sacamos de acá, si encontramos asa, también sacamos de allá. Una suerte de cuerpo troquelado, de mi cuerpo troquelado o diseccionado para ser más cuidadosos con el término quedó en esa misma habitación minutos después.

Claro!! puede ser que a esta Ulisa se le hayan bajado las defensas y que cualquier palabra suave hubiese sonado como Wagner y sus Valquirias a tope! También puede ser que esta descendiente de Eva se haya impresionado de tal manera que lo pequeño terminó siendo un mamut de cien metros de altura.

Pues no. Eramos tres mujeres boquiabiertas que no entendimos porqué este buen señor hablaba de mi cuerpo como si fuera una masa de pizza fácil de cortar y pegar y colorear.

La resistencia, la epopeya, fue repetir como gota malaya la misma frase tres veces de forma contundente y el reclamo de la potestad de mis órganos y entrañas.

Parece fácil, lo de repetir siempre es fácil. Pero no. En esa habitación ya había alguien que había sacado un bisturí... y la resistencia más o menos me dejaba semiparada, muy lúcida e integra. Evidentemente una tiene esos hadas madrinas protectoras que ayudan en la resistencia.

Reflexión: cuando se juegan cosas sagradas... es liviandad del idiota aplastarnos en el suelo como mosquitos dando el peor de los diagnósticos así cualquier resultado es siempre mejor.

Doctor House: cojo, amargo y misógino... parece no haberse enterado de la pandemia de protagonismo del peor y de la falta de humanidad!!!

Reflexión de lunes a la noche a punto de ser operada: cuántas? cuántas mujeres no han podido defenderse -ojo pienso en mujeres pero pasa con todos- del descubrimiento, conquista y de la invasión médica. De la falta de cuidado... "hay palabras que besan como si tuvieran labios" dice un fado muy bonito, también hay palabras que amputan, que cortan las venas, que lobotomizan... y máxime en un estado de vulnerabilidad tan delicado..extremamente delicado cuando de nuestro cuerpo fémino se trata.

Ulisas todas!! Ulisa la que un día y por error, "negligencia" le dejaron parte de un útero hecho fibra... y que luego entró por urgencias y fue "vaciada". Ulisa la que gritaba pidiendo un calmante.. Ulisa la que le pierden la historia clínica y va por quinta vez al mismo profesional.

Perdón si hago propio este espacio y tan personal este posteo... pero es que la verdad hay violencias y violencias... pero la violencia consciente por cautela propia.. da asco.

Con respeto, Tita.

Poesía sí, verso no.

Hay una peli que a mi me alucina, me llena y me recrea una y otra vez. La tengo prestada y espero que vuelva a la nave nodriza algún día. Es "The pillow book" o "El libro de la almohada" de Peter Greenaway.
No se trata de una película con un sentido estético único -a mi criterio- si no que emana erotismo en cada cuadro, del bueno, y el tema de la poesía, la escritura desde la construcción de un texto hasta el fetiche del trazo, el icono del grafos... El delirio por los idiomas que se entrelazan en la piel humana como si fuera la exhaltación de la Torre de Babel...y luego la visión occidental del contexto oriental. La estética japonesa.

El libro de la almohada, Makura no soshi, es libro de series de cosas que gustan y no gustan a una mujer muy cercana a la emperatriz, Sei Shônagon es el libro en que Greenaway brinda la columna vertical a The pillow book.

Muy recomendable porque son listas de cosas que gustan, no gustan, impresiones muy bien logradas pero que nos impregnan de brisas japonesas con mucha sutileza, relatan costumbres de una manera poco usual y a la vez poco agresiva.
Ha pasado por mis manos pero no lo he comprado, así que extraigo de un blog algunos pasajes:

"En verdad, el amor que se siente por un hombre depende en buena parte de sus despedidas. Cuando salta de la cama, va de un lado para otro, se ajusta la faja del pantalón, levanta las mangas de su capa de corte, o de su traje de caza, se mete sus pertenencias entre su ropa y asegura su faja exterior, una ya empieza a odiarlo".

o

"Cuando trato de imaginar cómo puede ser la vida de esas mujeres que se quedan en casa, atendiendo fielmente a sus maridos, sin vísperas de nada, y que a pesar de todo se creen felices, me lleno de desprecio".

o, y esto es producto de mi mala memoria, la percepción de los pétalos de los cerezos en su caída libre empapelando el camino... en fin una belleza y un ejemplo de delicadeza y sensibilidad.

Pues yo tengo mi propio libro de la almohada en mi cabeza. Hace tiempo decíamos con mi gran amiga Perla, que estamos cada vez más claras lo que no queremos.

Ella decía naturalmente y espontáneamente que no quiere un hombre, que en una cena no le sirva el vino o no haya buscado un lugar para cenar cercano y agradable o distintivo. A mi me parece correcto, porque sino un paseo y por las nubes es mejor, si es que el dinero es un problema. Pero el despiste o el que me importa, es un mal comienzo.

En mi lista, yo quiero poesía. Lo tengo clarísimo. Como lo de Caín, quiero un Caín, consciente de su herida y que se haga cargo -leer anterior entrada para perturbarse- y pero un Caín que sea una expresión de poesía. No un versero.

Cuál es la diferencia? que la poesía es el perfecto equilibrio de una de las tantas posibles expresiones humanas. Entre palabra y sentimiento. La lengua expresa nuestro corazón, muy medicina tradicional china ja! Pero si hay alguien que todavía no maneja su lengua en función de su corda, y estamos hablando que nosotras nos lo exigimos, por lo menos yo me esfuerzo en cuidar esa coherencia, entonces no vale. No vale no por exigentes, no vale porque somos adultos libres y en búsqueda de ser completos e individuales.

El otro día un lector del blog me comentó que mis afirmaciones son duras. Entonces para que no me crezca ningún bigotito corto y feo, diría: si no hay posibilidad de poesía: Abstenerse por favor. Porque para mí si es importante esa coherencia, que me arranquen la vida de un tirón!!!!! Pero con arte y la poesía tiene mucho arte.

El verso, amigas, amigos, el verso es como ver la réplica del David o una taza con parte del techo de la Capilla Sixtina... o como ese vestido que parece de...pero no es.

De versos tuve una sobredosis, no hace mucho. Un hombre emisor de versos, compulsivo. Tanto que eran necesarios para él, y no para mí. A ver, su necesidad estaba sustentada por un Narciso gigante, enorme y concreto como de piedra. Este Narciso-narcisisimo no dejaba verme, se interponía al punto que no sé si supo de mí en algún momento. Y yo caí en la trampa, encantada por la idea que yo me había forjado de este versero profesional. Los "te adoro" los reproducía en escalas industriales. Sus versos se plasmaban en mails diarios... Pero era un medio hombre, y yo evidentemente no era la mujer. NO hubo salto, nadie arriesgo, duró medio año y salí ilesa aunque tenía una maña mala mala, la manipulación extrema tapizada y camuflada con la historia que se estaba montando de todaaaa la historia. Versero al fin.


El verso es un cúmulo de palabras, por ahí bonitas, por ahí con rima o sin ella, con intención... pero no tienen esa capacidad divina de trascenderse.

El poeta no sólo deberá escribir, decir sino vivir en poesía. En mi lista, en mi libro de la almohada dice "Vivir poesía cada minuto, cada día, conmigo, con mi almohada, con mis gatos, mis afectos y consigo mismo" Si eso lo puede ser será más que una poesía una oración. La poesía no es una cosa, es un estado. Es una pieza de música, enlazada al mejor perfume, expresada con la tibieza más pura, plasmada con los mejores calores, y con el mejor sabor. Algo que se vive y se reconoce, como nosotras sabemos que vemos, cuando nos vemos al espejo. Como cuando miramos a los ojos de un amante y esos ojos nos penetran y a la vez son un puente entre su no sé qué humano y nuestro no sé dónde. Es un rapto, nos toma.